De Otros Cuentos y Poesías

Tiburcio   Miramar   estaba   sentado   en   su   maríapalitos de siempre cavilando ensueños en su mente.  En aquel momento parecía como si los cincuenta años de existencia le estuvieran   pesando   demasiado.   La   pobre   mecedora, de   tanto   cargar   aquel   cuerpo   voluminoso, había terminado por desfondarse un día cualquiera con un tenue chasquido de pajas quebradas por el rigor del tiempo. No era para menos.  Veintitrés años soportando los mismos cien kilos de aquella anatomía, triste y desgonzada, la habían acabado...